Paris Rolande

Ha bein merde, alors. Il est déjà temps de de se quitter. J'avoue que ça me rend toute tristounette... D'accord, hier j'écrivais que je faisais une overdose de baballes jaunes... mais c'était hier. Au moment d'écrire l'ultime post de ce blog, je me rends compte que je me suis quand même bien amusée, à suivre ces quelques matchs et à vous livrer mes impressions de blonde qui s'ignore.

Là, j’avoue, j’ai lâché avant la fin. Pas que je trouve le jeu de Raffy et Roro assommant, loin de là. Sont pas mauvais, les petits. Mais je fais une overdose de tennis. C’est officiel, Roland Garros commence à me gaver sévère. Je serai très heureuse de lire dans mon canard, demain matin, qui, du King of Courts ou du King of Clay a remporté la finale. Mais maintenant, j’éteins mon téléviseur.

Éééééh ouais. Juju a encore frappé. Quel pied de voir Paris se lever pour la Brabançonne ! Au-delà de cette considération purement patriotique, je n’ai malheureusement que peu de commentaires à vous livrer sur le match. 65 minutes. Particulièrement insipides, inodores, incolores. Henin a expédié la rencontre.

Et Rolande, dans le secret des dieux, va vous dire pourquoi. Z’avez remarqué les enveloppes kraft que le coach Carlos Rodriguez faisait passer à son poulain pendant la rencontre ?

Vous l'aurez peut-être déjà compris: le sport m'ennuie affreusement, d'habitude. Mais Roland Garros a comme avantageuse particularité d'être une véritable vivier de canons. Et, vous en conviendrez avec moi, les hommes y sont encores plus affriolants que les filles. Le soleil qui lèche leurs gros muscles, le vent qui ébouriffe leurs sauvages crinières, les gouttes de mâle sueur qui huilent leurs torses forts comme des brises-lames... Ce tournoi met tous mes sens en émoi. J'ai sélectionné les 8 garçons les plus torrides du « French Open »...

Mister Rolande 2007: ex- aequo: Carlos Moya et Marat Safin. J'ai beau retourner la question dans tous les sens, je n'arrive pas à départager ces deux candidats. Le suave latin et le slave félin ont des arguments incontestables....

Il est adulé par les adolescentes et leurs mamans. Il manie plutôt pas trop mal la raquette. Et il brasse des millions, grâce à ses victoires. Rafael Nadal a eu de la chance : le King of Clay aurait pu tourner d'une toute autre manière. Et sa crinière flamboyante n'aurait alors fait fantasmer que quelques Alison de périphérie Carolo. En bref, je vous le donne en mille, s'il ne s'était jamais découvert un don pour le tennis, Rafa aurait été un baraki, un pur, un dur. Tout en lui, ses fringues, son style, son regard, respire la beaufitude évitée de justesse.

Déjà, sa naissance à Majorque (17ème land allemand, comme on appelle ce paradis pour grands blonds qui rient fort, parlent fort, et profitent fort du All inclusive), ne fut pas forcément un cadeau. Mais Abdolicious Nadal s'en est plutôt bien tiré. À présent, à la manière d'un Eric-Emmanuel Schmitt dans « La part de l'autre », je vais vous raconter ce que serait la vie de Rafa s'il s'était révélé un piètre sportif.

Eh ben, j'ai pas pleuré. Serena non plus. Un peu trop courte, la victoire de Justine, pour faire vibrer ma corde sensible. Pas de sang, de boyaux, de rates ni de cerveaux. L'Américaine a été bien polie, bien gentille: poignées de mains, sourires, félicitations. Elle s'est refait une virginité, sainte Serena. Les filles se ne bitcheront pas dans les vestiaires. Il n'y aura pas de robes Adidas lacérées à la lime à ongles, de nattes arrachées. Tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil, et tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes. Mon Dieu que c'est ennuyeux, tout ça...

A retenir de ce match:

Ce dimanche, l'ennui me gagnant (comme à peu près tous les dimanches), j'ai décidé de regarder le match Sharapova/Schnyder. Outre la tenue de Maria, que je trouvais très réussie (d'ailleurs si quelqu'un connaît le nom du créateur qui la lui a dessinée...), un événement m'a marquée. Les huées, quand la Russe a servi alors que la Suisse n'était pas prête. Et quand Shara a changé de raquette – paraît que ça a coupé Patty dans son élan. Bref, la gueuleuse a été copieusement sifflée par la foule. Mine de rien, ça ne doit pas être facile à encaisser. (Roberto alagna, lui, quand ça lui arrive à la Scala, se tire sans demander son reste et c'est un ténor en civil qui est de corvée. Pour les joueurs de tennis, forcément, c'est un peu plus difficile.)

On se sera encore tapé de la Sharapova tout le week-end. Comment je le sais ? Parce que j’ai envisagé d’aller sonner chez mes voisins du dessus, pour leur demander d’expérimenter l’érotisme tantrique, plutôt que de se culbuter en hurlant son bonheur. (Avant de me raviser, quand j'ai compris que l'immeuble, au lieu de copuler, était branché sur le match de la belle).

Il se murmure (très bas) que les riverains du stade de Roland Garros s’apprêtent à faire lever des astreintes. 25.000 euros à payer à leurs ASBL de défense du silence et des esprits bien tournés, par l’Etat Français. Motif : infractions répétées aux normes de bruits, et ce, chaque fois que joue la blonde égérie de Pepsi. (Paraît que ce sont les groupes d’action contre les nuisances sonores des avions à Zaventem qui ont refilé le tuyau aux parisiens.)

J’attends toujours le défilé de stars, à Roland Garros. Pour l’instant, rien de bien croustillant dans les gradins. Et ça ne va pas aller en s’améliorant. Anna Kournikova et Enrique Iglesias ont rompu. Motif : un sérieux décalage dans leur envie de marmaille. Envolée, pfffffuit, la belle idylle dont je vous avais parlé dans un post précédent. Elle aura quand même duré 5 ans.

Et elle avait commencé de la manière la moins romantique qui soit.

Justine Henin, Serena Williams et Elena Vesnina jouent en rose, sur les courts du French Open. Justine ne lâche d’ailleurs plus la couleur, qu’elle revêtait déjà lors du tournoi de Varsovie. Un tel choix collectif ne peut être innocent. Décryptons-le.

Sur un site pioché au hasard, je lis « Le rose chasse les pensées négatives, cette couleur rassurante éveille un désir d'harmonie et de paix. ». Pas sûr que nos joueuses aient opté pour le rose dans le but de susciter un sentiment de bien-être chez leurs adversaires. Cherchons plus loin. Ailleurs, je trouve qu’ « énergétiquement, le rose est la couleur de la guérison, du rétablissement. ». Hahaaa ! Déjà plus probable. Les joueuses s’envoient l’une l’autre un message codé : « Tu as lu dans la presse que j’étais blessée… et tu crois pouvoir en profiter, bitch ? ».

Ceci est un blog sur Roland Garros. Je me dois donc de regarder l’une ou l’autre rencontre. Je prends mon courage à deux mains, je me cale dans le canapé, et inspire un grand coup.

Power On !

Sur une chaîne allemande, Serena Williams tape la balle avec une Bulgare : Pironkova. Williams a le total look rose : robe, bandeau…on dirait une barbe à papa. Je m’ennuie. La Une. Vu le grain de l’image, c’est une série allemande. Derrick.

Une blonde roule à vélo, pendant la nuit. Une voiture s’arrête à sa hauteur.
-Anne-Lise ?
-Oncle Hoffmann !
-Il me semblait bien que c’était toi, mais dis-moi, Anne-Lise, tu sens l’alcool ! Et en plus tu es toute sale, tu es tombée ? Allez viens, je te ramène chez toi. Mais avant, tu vas te laver à la rivière. (Suit la scène la plus pornographique de toute l’histoire de Derrick : la blonde se met en sous-vêtements et saute sur Oncle Hoffmann. Et puis il faut croire qu’elle désaoule d’un coup parce qu’elle se met en colère et menace Oncle Hoffmann de tout dire à ses parents)
-Anne-Lise, c’est toi qui m’as provoqué ! Je pensais que tu savais ce que tu faisais ! Tu n’es qu’une petite vicieuse, tu sais ! (et oncle Hoffmann étouffe Anne-Lise.)

"Dites aux petites jeunes que j'ai toujours mes jambes !", clamait Juju dans une interview accordée récemment à un média français. Ses jambes, ça oui, elles sont canons. Et pis vachement utiles, quand même. Mais rien n’y fait, Henin est svelte, Henin est talentueuse, Henin est célibataire, mais Henin n’est définitivement pas glamour.

Mes collègues, en bons hommes de Cro-Magnon qui se respectent, ont vu l’arrivée des joueuses de l’Est sur le circuit comme une manne céleste. La folle ascension de Maria Sharapova, les a passionnés encore davantage pour la baballe jaune. Mhhhhhmmmm, Sharapova, 20 ans, un corps de liane et une frimousse angélique. Selon le magazine américain Sports Illustrated (et on le croit volontiers,  des photos de la petite en bikini ont orné les pages d’un de ses numéros), la tenniswoman russe aura été la sportive la plus sexy de l’année 2006.

Aucune trace de Juju dans des classements de ce type.

 

Amis du sport, bonjour!

Mon petit nom à moi, c'est Paris. Comme la blonde héritière des hôtels Hilton. Sauf que mon petit patronyme, c'est Rolande. Moins clinquant, mais tout aussi prestigieux. Il m'a été attribué en hommage à Roland Garros. Cet aviateur féru de cyclisme qui a donné son nom au plus grand stade de tennis de France. Mouais. Pas plus absurde que de tenir un blog sur le « french open » alors que le tennis, on n'y connaît rien. Ou presque.

Votre humble servante a quand même un peu pratiqué la chose, dans sa prime jeunesse. Avec un moniteur nommé Rudy, qui la menaçait de lui faire « bouffer la balle » (sic) si elle ne se grouillait pas de servir. Et un autre prof, plus tard, qui m'interdisait de peigne sur le court. QUOI? On m'empêchait de me recoiffer entre deux volées? Et bien si c'est comme ça, je m'en vais comme un Prince.

C'est ainsi que le tennis et moi, nous nous sommes quittés. 10 ans plus tard, nous nous retrouvons, le temps d'un blog sur Roland Garros. Nous avons sans doute évolué. J'attache mes cheveux, maintenant, ça m'évite les coups de brosse intempestifs qui précipitent la chute. Et le tennis féminin, lui, a gagné en cris de jeunes vierges qu'on égorge. Nos griefs et nos incompréhensions mutuelles, en revanche, sont bien intacts.

Jusqu'au 10 juin, je vais suivre avec vous (et avec mes collègues journalistes surexcités, dégoûlinants de testostérone) l'événement sportif de cette fin de printemps. Mais attention: de compte-rendus de matches, d'analyse de revers, sur cette page, point. Mais à l'issue de ces deux semaines, les chapeaux, lunettes de soleil, histoires de coeur des people dans les gradins et des athlètes sur les courts n'auront de secrets ni pour moi, ni pour vous...